Colección

Colección

Tal vez sea que sean tus cejas la huella
que le falte a mis dactilares, y
tus ojos a mis ojos clavados como alfiler
sobre mi mirada,
tal vez sea tu voz desnuda haciendo eco entre techo y
cama como cuerda de guitarra y
alguna de mis letras el acorde necesario
para que las musas se levanten de su sueño
aún desnudas y
que no se vistan y
que no se cubran y
que le aúllen o le ladren por los dos a cada luna.
Quizás sean mis manos las llamadas a desenterrar
tu pecho de la arena para escribir
en él con la espina de una rosa un verso
que resista hasta la agonía los empeños de la ducha y
las burbujas.
Quizás sean en ti mis manos las manos
que derriben las murallas y
encuentren en tu frente la estrella de papel
que quiso ser marina y
dejó todos los mares cuando supo de tus cejas,
de tu frente, de tus ojos, de tus labios,
de las locuras de mis dedos y
de tu mirada en la mía clavada
como colección de mariposas en el corcho.

Gayo 27.6.11 en una tarde húmeda lejos de casa, soñando con los ojos abiertos.



Nota 1. era un tipo con tanta mala suerte que se quiso suicidar lanzándose al vacio... y estaba lleno.