Extravío

El tiempo nada tiene que ver con las agujas tiesas y
formales que sólo saben de una dirección,
de girar hacia un destino y
que sardónicas sonríen vuelta y
vuelta sobre las caratulas y
las paredes y
las muñecas, bolsillos y
estaciones,
nada tiene que ver con las hojas verdes
ni las secas que ondean
como velas atadas y
libres de los calendarios,

El tiempo ahora es un perfil
de tu rostro en mi recuerdo,
un halo de luz intentando levar las sombras
de mis miedos, una ráfaga de viento
erotizando mi piel de nuevo cual si fueran
tus labios a una cuarta de suspiro de los míos,
una fracción de hielo congelado en tu silencio,
la esperanza que duerme y
duerme cobijada con la ilusión de los planes
que entre la distancia de los dos ya han sido sepultados,
tu piel de mascabado disolviéndose en tus dudas.

El tiempo en tu ausencia nada tiene que ver,
nada escucha,
nada siente,
todo asfixia,
el tiempo es sólo el latido de que vuelves,
la arritmia de que no aparezcas,
las notas de un teléfono que suena ausente
cuando no eres tú imponiéndote a tus miedos
sonando a agua cristalina del otro lado con tus tartamudeos.

El tiempo es la vida sin sentido de la realidad,
la realidad sin un sentido creyendo que tú
nunca exististe,
de que sólo fuiste el extravío del tiempo en un sueño.


Gayo. 13.7.11 en una tarde con la lluvia tan tenue que parece que las nubes tiene pena de caer a los pies de quien no las comprende.

Nota 1. ¿Será que el piojo es el más veloz de los insectos nada más porque siempre va a la cabeza?