Enferma

Esta tarde se quebranta,
le llueve tenue en sus aceras
y en el horizonte no se colorean
sus mejillas, nadie pasa, no se abren
los capullos de paraguas y el silencio
es de campo desahuciado, llueve lento
como queriendo atrasar la llegada de la noche,
como si tuviera miedo,
como si esta vez no pudiera esconder
la cara en sus nubes de almohada,
pide luna en la pared,
pide una luz que le alumbre la mirada,
esta tarde no está bien, debe estar enferma…

Gayo. 2.9.11 en una tarde diferente, extraña…